Nada fica nada somos

um pouco ao sol e ao ar

nos atrasamos da irrespirável

treva que nos pese da húmida terra

imposta cadáveres adiados que procriam

leis feitas de estátuas vistas odes findas tudo

tem cova sua se nòs carnes a que um íntimo sol 

dà sangue temos poente porque não elas ?

somos contos  cantando contos nada