Um pouco ao sol e ao ar
nos atrasamos da irrespirável
treva que nos pese da humildade
terra imposta ,
cadáveres adiados que procuram
leis feitas ,
estátuas vistas onde findas tudo tem
cova sua se nòs carnes a quem um
íntimo sol dà sangue , temos poente
porque não elas ?
somos cantos cantando contos , nada
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